скоро полетят щепки и юбки, вверх и к югу,
мы будем дурачиться на берегу иссиня-чёрного,
черновики уступят место ручным записям
по три строчки об окружающем и душном
июне; июле..




отвратительно: как это я умудряюсь распускать всё по ветру..
мне нужны стропы для рюкзака, а я покупаю 5 метров кружев;
шью платье, в то время как следует заучивать пыльные фразы
вроде "теория познания - это раздел философии, в котором..."
мельхиоровый подстаканник мне положительно был не нужен,
и вообще, зря я возвращалась домой через блошиный рынок..
так хочется быть стойкой ко всем этим древним соблазнам,
сепийным фотографиям, безделушкам, монеткам и тряпкам..
может иммунитет приходит с третьим десятком?..

вещи с налётом времени, с гнилой латунью, чернотой в серебре,
на кой чёрт мне сдались?.. чужие.. нет ничего своего, кроме
бездарно потраченного времени: недавно побывала в ужасе,
представив, сколько могла, скажем, прочесть, собрав минуты,
ушедшие хотя бы на обновление своей страницы вконтакте..
кошмара этого хватит с головой..

и нет никакой памяти, кроме вещей.. что, если не содержимое
ящиков письменного стола, держало бы меня здесь?.. не помню..
мучительна необходимость записывать, с целью запомнить,
подчёркивать карандашом строчки в книгах чуть не подряд,
забытое слово объяснять на пальцах; понимать, но не уметь сказать..
ничего другого не уметь тоже.. мне 19.. *вздох* горе луковое..